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...Aunque temo a que baste ese simple segundo para sentir el dolor que no siento ahora.

No me gusta el dolor.
Tal vez por ello no quiero volver.
Ese es mi último miedo.

Me toca mover. Pasa el tiempo y la partida está en tablas. Pero me toca mover. Mi rival acaba de lanzar un ataque sobre las posiciones de mi rey y mi reina. Es una situación comprometida. Debo hacerlo. Puedo sacrificar una torre para escapar, o meditar detenidamente mi propio ataque, lanzando el caballo sobre su alfil. ¿Y ese peón? Cuidado. Mi rival es bueno. Es el mejor que he tenido nunca.
Porque ahora sé cómo es.
Sé quien es.
Le he visto la cara.

Mi rival es la muerte, y juega a ganar.



Campos de fresas.